La Maremma che fu - Il cantastorie del ricordo

Pietro Angelone Questo indirizzo email è protetto dagli spambots. È necessario abilitare JavaScript per vederlo.

LA MAREMMA CHE FU
(narrazione poesia contrasto poetico)

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Il cantastorie del ricordo

Mi ricordo, era dopo la guerra,

c’era ancora la fame di terra,

c’era la fiamma nella cucina,

l’anima accesa di contadina.

Mi ricordo le monache in nero

e le preghiere senza pensiero

ed i tanti racconti del nonno,

la camomilla per il mio sonno.

Mi ricordo le veglie d’inverno

ed i Rosari contro l’inferno

in un latino “dialettizzato”

e, come lagna, quasi cantato.

Mi ricordo le storie d’estate

prendendo il fresco nelle serate,

le combattute guerre per strade,

conflitti accesi per le contrade.

E, per radio, del Papa la voce,

dentro la casa il segno di croce,

poi mi ricordo l’invocazione

fatta per l’Angelo, a protezione.

E la divisa, come soldato,

col giuramento, da cresimato,

ed il pallone vecchio, sdrucito,

in uno spazio d’erba ingiallito.

E la farfalla del fiocco bianco,

come scolaro dal viso stanco

dentro una stanza con il camino

con la sua fiamma, da contadino.

Mi ricordo i pennini e l’inchiostro

nella mattina. col padre nostro,

e le rane nell’acqua stagnante

col corpo nudo, come bagnante.

Mi ricordo il rispetto all’anziano

ed il toscano fumato pian piano,

dentro la bocca la parte accesa

perché fumare fu troppa spesa.

Poi mi ricordo le processioni,

piene di gente, le rogazioni

e le catene sopra il selciato

il Venerdì del Cristo ammazzato.

Mi ricordo il paziente somaro

con il suo sguardo dolce ed amaro

e la figura, goffa e sgraziata,

per la sua soma, bene portata.

Dentro il recinto il grosso maiale

con il suo corpo mai speso male

nelle stalle, tante galline,

chiocce preziose di contadine.

Mi ricordo le toppe ai calzoni

e i giochi fatti con i bottoni,

poi la fionda di legno indurito

ed il bersaglio sempre colpito.

Le filastrocche,gl’indovinelli,

le ninne-nanne più gli stornelli,

i matrimoni, le bianche spose,

le serenate sempre gioiose.

Le tante feste durante l’anno,

il vino caldo contro il malanno,

Santi e Madonne nelle pareti,

i giorni tristi e quelli lieti.

Mi ricordo del pane mercato.

il cotto in terra assai screpolato

ed i soffitti, a travi di legno,

per le famiglie vecchio sostegno.

Mi ricordo la gialla polenta

e la maestra sempre scontenta

per l’uso antico del dialetto

contro la lingua, senza rispetto.

Mi ricordo le ottave cantate,

le canzonette con le ballate,

il Carnevale con i suoi stracci

e l’allegria con tanti abbracci.

Tanti i lamenti nel funerale,

ultimo giorno di bene e male,

i crocefissi di bronzo antico

e la ragione del benedico.

E mi ricordo il forte fustagno,

fiere, mercati e il poco guadagno,

pecore e capre, vacche e cavalli,

i volti scuri e mani con calli.

Le scarpe grosse, con le bullette,

ed il buon vino con le porchette,

pane con l’olio allora mangiato,

antico pasto già consumato.

Poi mi ricordo l’uva pigiata

sopra il suo tino, tanto sudata;

in superficie ricordo il segno:

era una croce fatta a disegno.

I tanti arnesi per la campagna

perché la terra fosse compagna,

i panni stesi presso il ruscello,

il canto in gabbia di un nero merlo.

Le transumanze con tanti armenti

per i tratturi, allora esistenti,

coi tanti suoni degli animali,

concerti al cielo assai naturali.

I soldi falsi e le figurine,

le lunghe trecce delle bambine,

le scure vesti di vecchie nonne,

le litanie per le Madonne.

Ed i fioretti con le astinenze,

con i digiuni e le penitenze,

le cantilene, le nenie antiche,

i fiori freschi, i mazzi di spiche.

E l’ombrellaio con l’arrotino,

il robivecchi col carrettino:

le loro voci lungo il paese

erano voci da tempo attese.

Il banditore, con la trombetta,

suono ed annuncio fatti in diretta,

ed in campagna bestemmie e canti,

mare, Maremma, e tanti braccianti.

Il ciabattino, col suo deschetto,

che canticchiava sempre in dialetto

lì, nella strada, fuor di bottega,

e il falegname, con pialla e sega.

Mi ricordo il teatro ambulante

e le gesta del nostro Brigante*,

i polpettoni e le brevi farse,

le belle favole, oggi scomparse.

I films in piazza con tanta gente,

sedie da casa, biglietto niente,

per un commento fatto di poco:

è bello o brutto, come per gioco.

Aggiungo ancora le marionette,

i suonatori e le canzonette,

prestigiatori con giocolieri

e gl’indovini, sempre ciarlieri.

I poveracci con gli accattoni

con tante toppe sopra i calzoni

e con il corpo, sempre segnato

dalla miseria, reso angosciato.

Dentro le case le poche cose,

le tante spine, le poche rose,

nicchie nei muri con tanti Santi,

segni di croce e tanti braccianti.

Mi ricordo, la luce era fioca

e per la gente la terra poca

ancora, quando la fanciullezza

non conosceva mai la stanchezza.

Sì, mi ricordo quella cultura

e la Maremma viva, in natura,

il cantastorie con la sua voce

e la Maremma con la sua croce.

*Domenico Tiburzi (1836-1896)

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