(da Posterlounge)

FANTASY  MAX 400 (parole).
I GIRASOLI
Johan Beistler

-Freed…-  la voce di Cora è graffiante, petulante, insomma lagnosa.

-Freed…- insiste.

E Fred compare sulla porta della cucina, abbozzando uno sbadiglio; osserva la moglie intenta ad affettare un grossa zucca oblunga; lei gli getta un’occhiata in tralice:

-Dovresti dare un po’ di concime ai girasoli… hanno tutti la testa giù come se morissero di fame…- borbotta severa.

-Hanno la testa giù perché pesa- obietta Fred.

- Quelli dei Maslow stanno su belli dritti… altro che la testa che pesa –  ribatte Cora con voce tagliente, agitando il coltello verso il marito, come volesse ammaestrarlo – e tutti che vanno ad ammirarli e a fotografarli…-

Poi si gratta il naso strusciandolo con la manica e aggiunge:

-I nostri girasoli sono sempre mosci – enfatizza quel “sempre” alzando il tono della voce - quando il reverendo Bowles è venuto a trovarci, ho visto che li guardava quasi con disprezzo, manco fossero diavoli tentatori…-

- Eppure, dopo che se ne è andato, erano tutti belli dritti – obietta Fred grattandosi la nuca con fare annoiato.

- Eh, certo, poi li avrai concimati… ma dovevi farlo prima che venisse il reverendo… quando li ha visti erano orribili, tanto è vero che lui non si è più visto… proprio non si è più visto… ci ha salutati e poi è scomparso…

-Mah, avrà avuto da fare…mica può stare sempre a farci visita…- obietta Fred facendo spallucce.

Cora sbuffa. Poi si mette le mani sui fianchi e facendo segno con il capo verso il cortile ordina: 

- Vai a concimare i girasoli, datti da fare…-

Fred con un sospiro annuisce ed esce di casa avviandosi lentamente verso i girasoli. 

Cora intanto prende i pezzi di zucca, li mette a bollire nella minestra ormai quasi pronta, poi comincia ad apparecchiare la tavola.  Alla fine, distribuisce le fette di pane tostate sui piatti.

-Freed, è pronto in tavola – annuncia con quella sua voce sgraziata.

Poi aggiunge:

-Hai finito di concimare i girasoli?-

Non  avendo ricevuto risposta, esce sul patio e chiama ancora:

-Freed…-

Fred non risponde. Però almeno i girasoli ora hanno la testa ben dritta, e frusciano al vento quasi allungandosi verso di lei.

-Freed…-

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